“Coloreo los olores, con calor de colores.
Pisoteo al pasado, sin pisar lo esperado
Juego a jugar, queriendo llegar
Sin poder trotar, cansada en el andar,
Y así… tanteo lo visto sin perder el instinto”
Locuras elocuentes al azar
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Julio Cortázar (Rayuela) capitulo 73.
“Cuantas veces me pregunto si esto no es mas que escritura, en un tiempo en que corremos al engaño entre ecuaciones infalibles y maquinas de conformismos. Pero preguntarse si sabremos encontrar el otro lado de la costumbre o si mas vale dejarse llevar por su alegre cibernética, ¿no será otra vez literatura? Rebelión, conformismo, angustia, alimentos terrestres, todas las dictomias…”
“… el solo hecho de interrogarse sobre la posible elección vicia y enturbia lo elegible. Que si, que no, que en esta esta… parecería que una elección no puede ser dialéctica, que su planteo la empobrece, es decir la falsea, es decir la transforma en otra cosa. Entre el Yin y el Yang, ¿Cuánto eones? Del si al no, ¿Cuántos quizá? Todo es escritura, es decir fabula. ¿Pero de que nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto? Nuestra verdad posible tiene que ser invención. Es decir escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. Los valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad una tura, el amor, pura tura, la belleza tura de turas. En uno de sus libros Morelli habla del napolitano que se paso anos sentado en la puerta de su casa mirando un tornillo en el suelo. Por las noches lo juntaba y lo ponía debajo del colchón. El tornillo fue primero risa, tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los derecho cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la paz, nadie podía pasar por la calle sin mirar de reojo el tornillo y sentir que era la paz…”
“… a lo mejor el napolitano era un idiota pero también pudo ser el inventor de un mundo. Del tornillo a un ojo, de un ojo a una estrella… ¿Por qué entregarse a la Gran Costumbre? Se puede elegir la tura, la invención, es decir el tornillo…”
“nos arde un fuego inventado, una incandescente tura, un artilugio de la raza, una ciudad que es el Gran Tornillo, la horrible aguja con su ojo nocturno por donde corre el hilo del Sena, maquina de torturas como puntillas, agonía en una jaula atestada de golondrinas enfurecidas. Ardemos en nuestra obra, fabuloso honor mortal, alto desafío del fénix…”
“… elegimos por tura el Gran Tornillo, nos inclinamos sobre el, entramos en el, volvemos a inventarlo cada día…”
“… el solo hecho de interrogarse sobre la posible elección vicia y enturbia lo elegible. Que si, que no, que en esta esta… parecería que una elección no puede ser dialéctica, que su planteo la empobrece, es decir la falsea, es decir la transforma en otra cosa. Entre el Yin y el Yang, ¿Cuánto eones? Del si al no, ¿Cuántos quizá? Todo es escritura, es decir fabula. ¿Pero de que nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto? Nuestra verdad posible tiene que ser invención. Es decir escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. Los valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad una tura, el amor, pura tura, la belleza tura de turas. En uno de sus libros Morelli habla del napolitano que se paso anos sentado en la puerta de su casa mirando un tornillo en el suelo. Por las noches lo juntaba y lo ponía debajo del colchón. El tornillo fue primero risa, tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los derecho cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la paz, nadie podía pasar por la calle sin mirar de reojo el tornillo y sentir que era la paz…”
“… a lo mejor el napolitano era un idiota pero también pudo ser el inventor de un mundo. Del tornillo a un ojo, de un ojo a una estrella… ¿Por qué entregarse a la Gran Costumbre? Se puede elegir la tura, la invención, es decir el tornillo…”
“nos arde un fuego inventado, una incandescente tura, un artilugio de la raza, una ciudad que es el Gran Tornillo, la horrible aguja con su ojo nocturno por donde corre el hilo del Sena, maquina de torturas como puntillas, agonía en una jaula atestada de golondrinas enfurecidas. Ardemos en nuestra obra, fabuloso honor mortal, alto desafío del fénix…”
“… elegimos por tura el Gran Tornillo, nos inclinamos sobre el, entramos en el, volvemos a inventarlo cada día…”
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